25тое число...он как обычно по привычке открывает свою пыльную книгу памяти...и начинает медленно и тихо читать будто проживая каждую букву. Строки в этих листах гласили осамом важном в его жизни...о его целях, о его потерях. Он никогда не мог удержать слёз читая это...пусть в сотый раз, но он плакал. Скорее даже не из за потерей, а из за обиды... Из за того, что пропало из его жизни навсегда. Он уже знал что будет делать дальше...сейчас он пойдёт на кухню, заварит свой обычный чай...и вновь пройдёт свой обычный путь нового дня...а дальше всё повториться...одни и те же люди...музыка. Даже улицы одни и те же.. А завтра он опять будет плакать... Память. Это то, что никогда не позволит ему изменит свой маршрут. Это то, чем он живёт. И пусть хотя бы слёзы по утрам будут искрение...